Purulencia verborrágica. Dolor que late a ritmo de corazón embadurnado de sagrado colesterol. Bitácora de la explosión del imperio de la grasa y las visceras freídas.
martes, 13 de septiembre de 2011
pocas verdades
Lo que ha sido llamado fantástico es en realidad una mentira aburrida que debe apoyarse en la excusa de ser fantástico por no tener jamás la letal contundencia de la dolorosa realidad que, de hecho, también es una fantasía llevada a niveles más oscuros.
La fantasía es un invento de los malos mentirosos, los mediocres y los cobardes.
Habría que preguntarse por qué se valora tanto la fantasía en un planeta atrapado en el espacio cuya vida y obra es un misterio.
La realidad es la única fantasía posible.
La fantasía es la forma de negarle al mundo lo débiles que somos. Nuestras vidas transcurren en medios de transporte. Nuestra vida es el trnasporte. Queremos llegar hasta que morimos.
El lenguaje es una mentira de la realidad.
No se conoce a través de la imaginación porque la imaginación es una palabra, una mentira.
La mentira es una palabra también pero no miente, a diferencia de la imaginación.
Imaginando el mundo lo malentendimos. Hubo qué imaginarlo porque jamás lo vimos, jamás existió.
Imaginando el mundo lo maquillamos y lo vestimos como una prostituta.
Los más grandes mentirosos mienten sin saber que lo hacen, dicen la verdad.
La verdad es una gran mentira.
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